teve lenta agonia a minha mãe:
seu ser tornou-se um puro sofrimento
e a sua voz apenas um lamento
sombrio e lancinante. mas ninguém
podia fazer nada, era novembro,
levou-a o sol da tarde quando a face
lhe serenou. foi como se acordasse
outra espessura dela em mim, relembro
sombras e risos, coisas pequenas, nadas,
e horas graves da infância oculta e desoculta
nessas pobres feições desfiguradas.
quanta canção perdida se procura,
quanta encontrada em lágrimas murmura.
Vasco Graça Moura
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